Так, мовби боїться криги, боїться холоду,
цілує плечі, відтворює кожен зроблений тобою крок.
Тінь, що відбивається з серця,
зафарбована кольором в ніч,
серед якої блукаєш, мов втрачений або загублений лицар.
Здається, я бачу, як ти тремтиш...
Біль загартовує, чистить до блиску шліфовану сталь,
вже більше мовчиш, бо ж кожне слово - удар.
І чим довше, у відповідь, цілишся,
тим більша ймовірність того,
тим більша ймовірність того,
що ти програв.
Чомусь правда частіше палає червоним,
випалює кожен сантиметр душі,
забинтованої та залитої чаєм з ромашки.
Навколо кажуть : "час минає - минає все",
Немає коментарів:
Дописати коментар